В открытое окно втекает утро,
Немного хмурясь тучами в стекло.
Мне кажется, что у меня живёт как будто
Внутри меня больное существо.
И я его лечить могу стихами,
Кормлю его словами нараспев,
И неосуществлёнными мечтами,
На край души на лавочку присев.
И слушает меня, больной и тихий,
Не умирая, терпит и живёт.
Мне кажется, что он тоской убитый,
Покой свой ищет, но не узнаёт.
Поэтому мой стих не слишком смелый,
И вкус его стал пресен и солён.
И кто-то там внутри — он обессилел,
Соломинкой судьбы тоску сосёт.
Мне кажется, что существу бы выжить
Помог бы свежий, летний, ясный стих,
Но как душа такой вот стих напишет?
И, может, этот стих его убьёт?
Поэтому в моей печальной сказке
Я выпекаю пресные стихи,
Боясь, что придадут их все огласке.
Они и подгорают, и черствы.
16.06.26
09:04
Я выпекаю пресные стихи
© Copyright: Лерика Снежная, 2026
Свидетельство о публикации №126061602148
Свидетельство о публикации №126061602148
Рецензии
