Лишь заря окрасит небо цветом янтаря,
Стояла юрта на Оби,у чудотворного костра.
Может сказка,может быль — многих поколений,
Когда-то здесь,прошли стада северный оленей
Река стоит,на страже забытых тех эпох,
Мифические тени шепчут,заклинание богов.
Тропа оленей,дым костра,и сиянье звёзд,
Вечный зов земли,что так кристально прост.
Старик хранитель чума,смотрел глазами мудрыми,
Он знает песни,что поются нашей дикой тундрою.
Про духов гор,про реки,что бегут во мгле,
Он верит в наш рассвет,что полыхает в огне.
Льются песни у реки,по нашей священной земле.
Она с детства ,как молитвы нашей родной стороне.
Здесь голоса ветров и древние сказания,
Тут каждый камень помнит тайны мироздания.
К нам новый день придёт,и вспыхнет свет зари,
И внуки будут слушать то,что предки сберегли.
И это будет так всегда,пока течёт река,
Пока горит огонь святого очага.
Голоса ветров и древние сказания!
© Copyright: Владимир Зотин, 2026
Свидетельство о публикации №126061602052
Свидетельство о публикации №126061602052
Рецензии
