В.Ф.
Кровь разжижается,
течь продолжается,
в топке горит огонь.
Жизнь как затрещина,
ты моя женщина—
вневременная хтонь.
И вот откуда бы,
как бы там худо бы
не было, нам даны
переплетённые
дни веретённые,
судьбами сведены.
Всё незабытое—
пыль под копытами.
Беглый, пропал табун.
Поздние ландыши:
надо же, на душу
будто бы лёг валун.
И невозможная
жизнь непреложная
катится к слону дней.
Что мы, причастные,
тёплые, страстные,
знаем с тобой о ней?
Безостановочно
плетью верёвочной
тянется в нас она.
Мы опускаемся
и поднимаемся
с неба, с земли, со дна.
Нам, прикасаемым,
неиссякаемым,
мир друг без друга пуст.
Не отзеркалены,
мы две окалины
обжига липких уст.
Перетасованы,
в масть разрисованы
(дама, я твой валет),
карты разложены,
кони стреножены.
Сердцу семнадцать лет.
июнь 2026г.
Кровь разжижается...
© Copyright: Александр Аиахара, 2026
Свидетельство о публикации №126061601993
Свидетельство о публикации №126061601993
Рецензии
