Смородиновое

Просыпаешься и чуешь носом, что выжил,
что ещё одну ночь у смерти из пасти вырвал.
И доволен этой вестью, да и собой в целом,
поднимаешь с постели не первой свежести тело
и бредёшь к своим вишням, малинам, смородинам.
Интересно, какая у смородины родина?
Наверно, горбата, как и моя.
На потрёпанных ветках — всех до х...
И каждый кричит: «Моя ты — родная»
 
А небо сегодня стучит сыроваттами.
Небо оно... незаменимое.
И как я полжизни всё мимо да мимо.
Ведь помню, что кто-то твердил: «Присмотрись,
вокруг всё живое, и в камне есть жизнь».
Вот только не помню, кто автор тех строк.
Из дома доносится: «Отец очень плох».
И белый халат цепляет калитку...
Я б тоже мог видеть детские лица.
 
Какой бы, Господь, была моя дочка?
Молчишь? Пожалел для меня ангелочков...
«Бубнит сам с собой, или шепчется с садом.
Как жаль, что нет средства от этой заразы.
С утра узнавал у кустов, где их родина.
Меня вот не помнит, но помнит смородину».