А там, в далёком довоенье,
Все звуки были, как свирели,
И были тёплыми апрели,
И мы от стрессов не старели.
Старели только наши мамы,
Как будто знали, что там будет.
Скучали в ритмах вялых буден,
Соседские перетирая драмы.
Ну что там будет… не война же,
Не смерти с кровью и обвалы,
И кто-то между делом скажет:
- Эх, зрелищ мало.
И полетело! Зри по полной!
Хорош закатом любоваться.
Геликоптёры, словно волны,
Перебивали ритмы раций.
Морзянкой падали снаряды
Жовто-блакытного оттенка.
Стоишь столбом один. А рядом
Сползает дедушка по стенке…
И череда воспоминаний
Перед глазами - за секунду.
И ты летишь на встречу к маме.
С молитвой бы. Но слово скудно.
А там, внизу, не довоенье.
Там адский сполох всех закатов.
И за помин не песнопенье,
А журавлиное стаккато.
Журавлиное стаккато
© Copyright: Ирина Горбань, 2026
Свидетельство о публикации №126061601487
Свидетельство о публикации №126061601487
Рецензии
