Остался день, пропета наша песня.
Все в ряд стоят могильные кресты.
Уже не ждёт никто навеянные вести;
Их запивают, чтобы выгнулись мосты.
Я прохожу вдоль прерванной дороги,
Стремясь в ночи в пустую вышину.
Меня несут домой забившиеся ноги,
Мой след стирается о раннюю росу.
Мне повстречался домик на опушке,
В нем жемчуга, залитые огнем.
Их свет разит заблудшуюся тучку,
Но не достоин быть под королем.
Земля пропитана породистой отравой,
Её владелец — это честный человек,
Но закопал мечту за лиственницей старой.
Там и осталась доживать свой век.
***
© Copyright: Андрей Снурницын, 2026
Свидетельство о публикации №126061508943
Свидетельство о публикации №126061508943
Рецензии