***

Он жил вполсилы, вполнакала, в полстакана,
Так, будто Мир был  для случайных встреч:
Для дыма кухонь, для самообмана,
Для споров, для вина и голых плеч…
Любил, когда над городом под утро
Туман ползёт меж крыш, как молоко.
И музыка, с небес слетая, будто
Качала сердце мягко и легко.
Ему казалось — жизнь течёт по руслу,
Не требуя ни жертвы, ни суда.
И время шло, как дождь по листьям тусклым,
Не спрашивая: «Кто? Зачем? Куда?»
Но вдруг оно переменило голос,
Как ветер, налетевший из степей.
И день раскрылся, словно острый колос,
Царапающий память до корней.
И стало ясно каждой жилкой тела,
Что суть, как накатившая волна:
Где молодость беспечно пролетела,
А дальше — долг, железо и война.
Где сон субботний, женщины, прогулки,
И вечер, растворённый в фонарях,
Вдруг остаются гулом в переулке,
Как станция, исчезнувшая в снах.
И надо жить не так, как оказалось,
Не пряча взгляд от собственной судьбы.
Как будто время в кулаке расжалось
От грома, молний, пыли, и пальбы..
И он пошёл. А вслед летели клёны,
Роняя листья в стынущую мглу.
И мир стоял, огромный и бессонный,
На самом неприкаянном углу.
А мир таков- он знал на всё ответы,
Не чокаясь, он сам хлебнул сполна…
И только осень- без бронижилета,
Молилась вслед, чтоб кончилась война….