Два нюанса

 

Когда придёт моя последняя минута
И маски будут сброшены с лица,
Я расскажу о жизни очкастого поэта,
Наверно, самого тупого мудреца.

Он рождён был первого числа,
Когда метель и вьюга мир делили,
Матерью, что была как огонь чиста,
И отцом, которого простили.

Не должен был выжить ребёнок —
Скорую кончину предрекали боги.
Не сосчитать поставленных иконок
И обитых отцом церковных порогов.

Веру не теряли до конца,
Искали варианты что есть мочи,
Пытались отпугнуть чёрного жнеца,
Бывало, и всю ночь не смыкали очи.

Нашли через знакомых бабку;повитуху,
Что жила на северном отшибе.
Говорят, варила бормотуху
Из цветов, ворованных с могилы.

Посмотрела на младенца старая
И проквакала заветные слова:
«Я помогу вам, люди карые,
Но есть маленьких нюанса два.

Во;первых, будет он здоров,
Но в жизни счастья он не встретит;
Будет земной круг его суров,
Любовь, к сожалению, ему не светит.

А во;вторых, — молвила старуха,
Не меняя выражения лица, —
Хоть и сегодня выживет, хватит духа,
Доживёт он максимум до возраста Христа».

Упала мама на колени,
Смахнул слезу старик;отец:
«Хоть немного займём у Бога времени —
Это лучше, чем сейчас мертвец».

Взяла старуха малыша,
Ухватом в печку зашвырнула,
Кинула в жаровню камыша
И святой воды туда плеснула.

Эту басню на исходе жизни
Рассказал мне мой старик;отец.
Не поверил бы я ему хоть трижды —
Он ведь, как известно, лжец.

Но послушай, друг, слова мои
И улыбку ты с лица сотри:
Я не знал в этом мире лишь любви,
И мне сегодня ровно тридцать три.