Сказ о кузнеце, который пишет стихи

Он утром просыпается с рассветом —
Кузнец, что всё рифмует да куёт.
Ютится где-то на макушке света
И дотемна стихом своим живёт.

До потолка снопы из искр взлетают,
Калёный прут становится красней.
Всласть девичьим румянцем догорает
Рубиновое крошево углей.

По жаркой крице молот бьёт сурово,
Кузнец из меди кружева плетёт.
В избу придёт – и выплеснет всё словом,
Как будто в нём сакральный код живёт.

Он с солнышком встаёт у горна снова.
Зачем стихи? Кузнец не понимал.
Коль есть они, к чему тогда подкова?
Но вечер наступал – и он писал.

О том, как травы умывают росы,
Как на погосте крестятся кресты.
На бересту ложились вдовьи слёзы
Да росчерк пролетающей звезды.

И солнца лик, упрятанный за кузней,
И колосков поклоны до земли,
И хлебушек, что пахнет мёдом вкусно,
Что руки мамы справно испекли.

Коль вороном зло-лихо прилетело,
На наковальне – не соха, не плуг –
Кольчуги, шлемы, что на страже тела,
И слово, что выковывает дух.

Огонь словесный – вот его аскеза.
Что выплавил сегодня – записал.
Так буквы превращаются в железо,
А думы отливаются в металл.

Живёт далёко, на макушке света,
Кузнец, что не умеет не писать.
Он утром просыпается с рассветом
Поэтом, что не может не ковать.