Посвящается...

А знаешь, мечты бывают разные,
Так похоже, наверное, на мои,
Я всё время себя, как безумная, спрашивала,
«Чем ты забила себе голову эти последние дни?».

Люди любят надумывать, часто нелепицу,
Я в почётных рядах тех, кто этим всю жизнь горел,
Только правда, в моей ненормальной фантазии
Занял место у рубки нечеловеческий беспредел,

Как сказали на концерте той далёкой весной -
«Ваша любовь обязательно вас найдёт,
главное — ждать, вас столкнёт ещё с тем или с той»,
одиночество — это дар, аминь, дитя, пусть оно тебя не гнетёт.

Я, быть может, потомок веривших в солнце,
В чьей душе только детски наивное существо,
Глядя не раз на эти глаза, что стояли напротив,
Думаю — не светит кроме них мне уже ничего.

Это более чем мой простой мимолётный бзик,
Правда, я не умею сама себя понимать,
Я — человек искусства, порой до крайности глупый,
Но способна тепло до последнего отдавать,

Про таких, как я, ничего не напишут, и слава -
Богу, что в массах нужно рассказывать не о том,
Я не умею любить, и быть может, я всё просто придумала,
И сгораю, как фокусник, фальшью, а не огнём.

Мне никто не подскажет, кем и как я должна буду быть больна,
В медицинском сборнике люди таким не страдают тоже,
Я боюсь, что никогда не смогу понять, на что
Мечты мои странные обязаны быть похожи.

Только ты из тех людей, с кем хочется говорить, и кому
Отдавать, пока не останешься сам без любимых игрушек,
Пусть клянётся эффектом бабочки двадцать первый век,
Но ты — тот человек, что был мне так жизненно нужен.

Если я не могу отдать ту самую побрякушку,
То отдам себя, как бы пафосно не звучало,
Это — моя самая яркая и больная мечта,
Та, которой я имя так и не нашла в начале.

А знаешь, мечты бывают совсем обычные,
Так похоже, наверное, на мои,
Если тот ребёнок внутри меня никогда не вырастет,
Я научусь говорить без акцента на твоём языке любви.