Ходит ветер босой по росистой траве,
Не тревожа медовую лень.
И грибные дожди, словно детские сны,
Оживляют серебряный день.
Пахнет мятой, землёй и речной глубиной,
Тихий сад наклонился к воде.
Вишни светят в листве налитой белизной,
Словно звёзды, застрявшие в ней.
Каждый звук — как глоток родниковой воды,
Каждый блик — колыбельная лень.
Я иду, и со мною грибные дожди,
Продлевают серебряный день.
Тонкой нитью шиповник оплёл берега,
Подорожник приник к борозде.
И течёт молоком высокая мгла,
Растворяясь в вечерней звезде.
Здесь каждый звук
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126061506302
Свидетельство о публикации №126061506302
Рецензии
