Про любовь

Да, люблю вас, небритых, пропахнувших порохом.
Тех, кто в  мирную жизнь отойти не готов.
Тех, кто бьётся в накатах судьбою неспорящей —
разделяющей смертью на друзей и врагов.
 
Мне приснится уже догоревшее зарево.
Где так рвались на Запад, как-будто в Берлин.
Где одно дело делали мы  — государево,
боль Победы, по-братски, на всех поделив.
 
Мы давно не мальчишки, которым напишут
той, лирической нотой, пару искренних строф.
Той, всегда штурмовой, где нам ангелы спишут
невозможность надежды приказом «Вперёд!».
 
Да, люблю вас, дошедших по кромочке боя.
Там, где (братка, прости) я с тобой не ходил.
Там, где поздно, но всё-же душою прикроя,
распознаю Оркестра вдохновляющий стиль.
 
Всё проходит, но память, я знаю, останется.
Будет биться во сне страшно криком навзрыд.
Будет нашей судьбой, будет нашей избранницей.
Забирая живуших в боль чужих панихид.
 
Да, люблю вас, с шевронами нашего прошлого.
Где Девятый и Первый всё топят за Ад.
Где быть лучшим — войны незабытая пошлина.
Неприметностью тихо вернувшись назад.