Всю вечность стоит, ожидая чего-то, Ассоль.
Закат, словно парус, краснеет, срывая покровы.
Все мысли - песок.
И мы тоже, отчасти, песок,
Пропитанный страхом, дыханием, потом и кровью.
Всё порох и пыль - метафизика темных времен.
Зажги и как спичка сгорит напускная свобода.
Так сборник стихов выкупает под пепел Бальмонт,
Непризнанный всеми: империей, троном, народом.
А книжные полки вмещают в себе столько слов,
Что судьбы иные считаются только сюжетом.
И всё, что вложило и вынесло в свет ремесло:
Сложилось в бессмертные строки от мертвых поэтов.
Скитаясь по датам, нагробиям, черным тонам;
Сливаясь с историей тех, кто себя ненавидел,
Находишь пустые страницы, аптеку, фонарь.
И лица людей, потерявших себя в алфавите.
15.06.2026
Книжные полки
© Copyright: Алексей Филин, 2026
Свидетельство о публикации №126061505061
Свидетельство о публикации №126061505061
Рецензии
