Крымский друг, привет тебе с Урала

Эпиграф

Всё будет постепенно хорошо.
Всё будет приблизительно нормально.
Пройдёт зима, весна… Мамай прошёл…
(Евгений Кожахметов) очень хороший поэт
http://stihi.ru/avtor/garas1

От автора
Этот поэтический диалог вырос из комментариев к масштабному циклу стихотворений автора Конскриптус «Письма крымского друга».

http://stihi.ru/2022/11/11/7061

Прочитав его, я написал ответное стихотворение-рецензию. После этого между нами завязалась живая поэтическая дуэль, где каждый последующий катрен — это поочередные реплики и споры двух авторов, пытающихся осмыслить историю и суть нашего времени.

Диалог публикуется в хронологическом порядке с указанием авторства каждой части.

Часть I. Письмо с Яика (Дамир Юсупов)
(Рецензия на «Письма крымского друга-15»)

Крымский друг, тебе привет из-под Урала!
Восхищён твоим познанием эпохи.
Всё, что власть от нас старательно скрывала,
Проглядели мы и приняли, как лохи.
В голове перемешались кони, люди,
Проглотили фирулёвые подделки:
«Оливье» — лежит заморский хрен на блюде,
Вместо «Зимнего» салата на тарелке.
Москаляки мы в душе, хоть и татары,
Всё надеялись на скрепы и на разум,
Но проворные водители «феррари»
Обнуляют нам ресурсы нефти с газом.
Здесь в степях, где протекает шумный Яик,
Дальний предок бывшей нашей примадонны
Не боялся стать без рук, без ног, без яйек
И громил богатой сучки гарнизоны.
Но и в наши дни, в глазах богини Клио,
Был один крутой — однофамилец «шрека»:
Поднял меч на огнедышащего змия,
Но не сдюжил и в кювет скатился с трека.
Нам лечили нервы долго и сурово
По рецептам из заморских поликлиник.
Вместо цели — в хлам разбитая дорога,
Вместо жизни — валерьянка и пустырник.
Так что, Постум, мы тут тоже не в тумане,
Хоть и шутим, озираясь и с опаской.
Видим: кошка затаилась в чемодане,
Ждущем вылета с ершалаимской сказкой.
________________________________________
Часть II. Ответ из Крыма (Конскриптус)

Вот и мне и век тому, и три, и десять,
гложут череп те же мысли и вопросы.
Но ответы – есть и были. Это бесит.
Отчего ж так откровенно стоеросов
род людской? и так доверчив и беспечен,
дальше собственного носа не развидит,
подзабыли наставления предтечей –
так послушайте хотя бы Колпакиди.
Бравый дядька, так и режет правду-матку,
патриот и сталинист, ему и карты,
сионистов кроет матом без оглядки,
сам из греков (древних, чуть ли не из Спарты).
Скоро, брат, народ дозреет и прозреет,
восстановит статус-кво, статут Союза.
Так и будет, но хотелось бы скорее,
хоть по мне любая власть сиречь обуза.
________________________________________
Часть III. О флажках и «спартах» (Дамир Юсупов)

Власть — обуза, тут, конечно, не поспоришь,
Но с овец без пастуха не будет толку:
Разбегутся по опушкам — хрен догонишь,
Загуляют и добычей станут волку.
А волкИ — они проворные ребята,
Остановишь их лишь красными флажками,
Только где те флаги? Сброшены куда-то
С наших башен вороватыми купцами.
Мы теперь наносим линии на карты
И волкам грозимся пальчиком всё строже —
Прорастают преждь засеянные спарты*,
Мир сжимается шагреневою кожей.
Сжался так, что не доехать до соседа,
Цены лупят, как из крупного калибра.
Спарты выросли, но требуют обеда,
А в меню у них — измена да пол-литра.
Так что ты в Крыму не очень-то надейся
На крутых парней и на былую славу:
Заржавел в Неве наш легендарный крейсер,
Нет таких, кому обидно за державу.
Колпакиди всё рассказывает складно,
Соглашусь, что правду-матку круто режет,
Только вот поговорили — ну и ладно,
В заржавевшем механизме — только скрежет.

*Спарты (др.-греч. ;;;;;;; — «сеяные») — мифологические воины, выросшие из посеянных в землю зубов дракона, которые сразу после рождения начали слепо и яростно воевать друг с другом.

________________________________________
Часть IV. Касты и барыги (Конскриптус)

Уступивши пальму первенства России,
персы больше не рисуют красных линий.
- Фильдеперсовы дела твои, мессия, -
подколол бы Заратустру старший Плиний.
- Вы рисуйте, вам зачтется, живописцы, -
отвечал бы на подначку многомудрый, -
мы бы так же окунали наши кисти,
если кшатриями правили бы шудры.

Речь достойная не старца, но барбудо
(что шляхетский гонор Речи Посполитой?).
Карфаген таки похерили иуды
из безродных торгашей- космополитов.
Им, барыгам, недоступно наслажденье
битвой жизни, честь и совесть им химеры,
отчим краем негребут они с рожденья,
бо взросли в ветхозаветном интерьере.

В мутных стоках сплетен, домыслов и фейков
сеть вылавливает жаренные факты:
сотни, Постум, новоявленных Корейко
миллиардами банкуют на откатах.
Губернаторы, премьеры - экс и вице -
(между прочим, все – носители гостайны)
разбежались по Израилям и Ниццам,
где никто их с ледорубом не достанет,

оттого что и служителям Фемиды
грех стяжательства знаком не понаслышке,
им, мздоимцам, за державу не обидно,
им обиднее остаться без кубышки.
Говоришь, что в проржавевшем механизме
только скрежет? Черт бы с ним, дерьма – не жалко,
скрип и скрежет – это, Постум, первый признак,
что пора его под пресс или на свалку.
________________________________________
Часть V. Дирижёр рулетки (Дамир Юсупов)

Как известно, тот, кто сам несет икону,
Прячет лик свой за чужими образами.
Неподвластен ни морали, ни закону,
Суд вершит у всех перед глазами.
Он и есть тот самый пресс и эта свалка,
Где в утиль сдают и совесть, и присягу.
Механизма проржавевшего не жалко —
Он на нем свою построит колымагу.
И покуда Постум ждет конца исхода
У себя с бокалом крымского муската,
Под иконой, мимо спящего народа,
«Барыши» опять текут по адресатам.
Так что, друг мой, в этом скрежете металла
Слышен голос не судьбы, а дирижера:
Чтобы «Спарта» никогда не восставала,
Ей подмешивают в хлеб щепоть позора.
На доске приборной — черти с образами,
Вместо компаса раскручена рулетка.
И задраенные люки между нами,
Жизнь — не жизнь, а запертая клетка.
А свобода — лишь фантом, пустое место.
Мы не сможем убежать с подводной лодки.
Погибать — так с музыкой и вместе.
Вместо крымского налей мне лучше водки.
________________________________________
Часть VI. Маски и кумыс (Конскриптус)

Прикрывая образины образами,
проще паству развести на десятину.
Тренд расхожий - от Севильи до Рязани,
в Иудее, в Третьем Риме, в Палестине.
То же с властью, пребывая в вечном стриме,
все – от цезаря до мелких магистратов –
носят маски, даже спать ложатся в гриме,
исключения бывают, но чреваты.
Шахи, цезари, каганы, президенты
суть такие же жрецы (иные вечно)
гонят стадо, отгоняют конкурентов
да готовят шашлыки из подопечных…
Шашлычок… как много, Постум, в этом звуке!
Но без водки – это тугрики на ветер.
Под кумыс бы – мы ль не правнуки и внуки
древних скифов, населявших прежде степи?
________________________________________
Часть VII. Кода. Матрица покорности (Дамир Юсупов)

О, мудрейший, ты прости меня за глупость,
Что поддался винокурам с шинкарями,
Что забыл на миг пророческую мудрость,
Опьяненный их обманными дарами.
Но рассеялся туман хмельного зелья,
И вскипела кровь кочевников в сосудах!
Не в проклятой водке радость и веселье —
Сила предков спит в серебряных посудах.
Пусть шкворчит шашлык, дымясь над угольками,
Мы поднимем чаши с пенистым кумысом!
Вспомним степь, что расстилалась перед нами,
И наполним эту трапезу мы смыслом.
Солнце жарит, как мангал под шашлыками,
Нет прохлады даже майскими ночами.
За дедов и за Победу со слезами
Встретим праздник этот гордыми речами!
Но не выбраться из матрицы сомнений —
Клетки все давно расчерчены не нами.
Люди слабые, подверженные лени,
И себя загнали в эти рамки сами.
Как же быть и не сойти с ума от мысли,
Что судьба, нам предначертанная свыше,
Бесполезно прожигается без смысла,
И бунтарский дух всё тише, тише, тише...
Догорят угли, золой покроют землю,
И кумыс в пиале скиснет до рассвета.
Этот мир законам чуждым тупо внемлет,
Нет в руках у нас счастливого билета.
На семнадцатый поставили в рулетке,
Только шарик проскочил в наш век за двадцать.
И запрыгал как в дешёвой оперетке.
Остаётся только плакать и смеяться.
Мы забыли май, задраили все люки,
Вместо красного поставили на черный
И разводим в тишине бессильно руки,
В темноту торя свой путь толпой покорной.

Эпилог (Конскриптус)

Перехожу на прозу, Дамир :)
Картинка в финале невеселая, беспросветность такая, что Босх бы от зависти отчекрыжил себе оба уха. Я смотрю за горизонт оптимистичнее, времена сейчас подлейшие, но свет в конце тоннеля неизбежен.

Всё будет постепенно хорошо.
Всё будет приблизительно нормально.
Пройдёт зима, весна… Мамай прошёл…

Это Евгений Кожахметов, очень хороший поэт.

май 2026