От чего же молчишь, гитара?
Натяни-ка потуже жилы.
Засыпают мозги кварталов
Килограммы аккордной пыли.
И в подъезде сквозь звон бутылок
Мне мерещится смерти лико
И души, уходящей, затылок,
А вокруг как-то тихо…тихо….
Я не знаю последней песни –
Слышу текст, только нет аккордов.
Я усну навсегда в подъезде
В день последний начала года.
Красный глаз вылил струйку дыма –
В горле горький осадок счастья.
Мне гитара подскажет имя
Той свободы – большой, настоящей…
***
© Copyright: Комбаров Дмитрий Юрьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126061408408
Свидетельство о публикации №126061408408
Рецензии
