Путь поэта. Анна Ахматова

Он звенел стихом, ваш серебряный век,
Были годы надежд стариков, юнцов,
Только времени тяжек бешеный бег,
Божий мир в крушении и без венцов.

Чувство было разлома чуждых эпох,
Тихим светом горели вы изнутри,
Голос ваш протяжный упрямо не глох,
Рядом люди, тени, судьбы смотри.

В мире этом живущий поэт, не трусь.
Время было жестоких потерь и мук,
Шелест шин ночами от черных «марусь»,
Там, где вы и кто ваш верный   друг.

Обыск, и слышен топот чужих сапог.
Много важных родным не сказано слов,
Тихий голос звучал, особенный слог,
Словно был он создан только для стихов.

С лезвия острого из стали ножа
Нет права сойти, не дышать, нет жизни,
Стихи, как алмаз, Вам гранила душа
Верностью дочери к родной Отчизне.

Белая ночь одиночеством плыла,
Бродят, как тени, имена из Ада.
Корчилось время, доносы, хула,
Год сорок первый, война и блокада.

Там дома трясло от снарядов и бомб,
Трудно дышать, плесенью пах подвал.
Рвался голодной блокадной смерти тромб,
Поезд на восток до Ташкента мчал.

Только вера была, стихи не горят,
Но сгорала бумага, огонь ярок,
Ваша память, как выпущенный снаряд,
Слова хранит,это лучший подарок.

Ваша жизнь — большой коммунальный мир.
Свой словесный скарб для людей берегла.
Только мысли в багаж у чужих квартир,
Только шаг пройти от угла до угла.

Анна Ахматова, был светел ваш лик,
Прошлого опыт, поэт на изломе.
Но остался внутри серебряный миг,
Профиль женщины в оконном проёме.