Путь поэта. Анна Ахматова

Он звенел стихом, ваш серебряный век,
Были годы надежд стариков, юнцов,
Только времени тяжек бешеный бег,
Божий мир в крушении и без венцов.

Чувство было разлома чуждых эпох,
Тихим светом горели вы изнутри,
Голос ваш протяжный упрямо не глох,
Рядом люди, тени, судьбы смотри.

В мире этом живущий поэт, не трусь.
Время было жестоких потерь и мук,
Шелест шин ночами от черных «марусь»,
Там, где вы и кто ваш верный   друг.

Обыск, и слышен топот чужих сапог.
Много важных родным не сказано слов,
Тихий голос звучал, особенный слог,
Словно был он создан только для стихов.

С лезвия острого из стали ножа
Нет права сойти, не дышать, нет жизни,
Стихи, как алмаз, Вам гранила душа
Верностью дочери к родной Отчизне.

Белая ночка одиночеств плыла,
Бродят имена, тени из Ада.
Корчилось время, доносы и хула,
Сорок первый, война и блокада.

Там дома трясло от снарядов и бомб,
Затхлой плесенью пах тогда подвал.
Рвался смерти голодный блокадный тромб,
поезд на восток к ташкенту вас мчал.


Только вера была, стихи не горят,
Но сгорала бумага, огонь ярок,
Ваша память, как выпущенный снаряд,
Слова хранит,это лучший подарок.

Ваша жизнь — большой коммунальный мир.
Свой словесный скарб для людей берегла.
Только мысли в багаж у чужих квартир,
Только шаг пройти от угла до угла.

Анна Ахматова, был светел ваш лик,
Прошлого опыт, поэт на изломе.
Но остался внутри серебряный миг,
Профиль женщины в оконном проёме.