Поэт- висельник

Успешным был поэтом-песенником,
Знал ремесло, как «Отче наш».
Попсы наваливал, как семечки, —
У треков был большой тираж.
Но кончился, как дуст в коробочке,
Ни строчки, ни одной слезы.
Напрасно я дымил из форточки —
Херня херней мои стихи.

Не спал ночами, всё ворочался,
Скрипел диван, а в голове —
Ни музыки, и ни строки пророческой,
Лишь отвращение к попсе.
Я в пепельницу, как в бездну, падал,
Давил бычки за часом час,
И понял вдруг: я ничего не создал,
Слезинку даже не пролил из глаз.

И тут не ангел, и не демон с вилами,
А просто мысль, тупа, проста, как нож:
«Ты хочешь рядом встать с великими?
Стань пустотой, в которой оживёшь.
Ведь ты ж поэт — проверь на смертной формуле
Легенду, что спасёт тетрадь:
Все говорят — предсмертный стих подобен молнии.
Пора в петлю, на;верно, залезать».

Вишу, качаюсь, жду прихода
Той искры, что спасёт тетрадь.
Враньё про вдохновение, по ходу, —
Одно желанье: воздух ртом хватать.
И понял вдруг душой прожжённой,
Уже без пустоты, без зла:
Легенда — враки для пижонов,
А смерть…