Сонет осени

Созрела осень.
Парка краски
манят художника с утра.
Дурманят музы,
ждут разгадки,
их ласки ночи, блеска глаз.

И лоно парка, чуть играя,
манит разгулом естества,
расцвет здоровья и азарта,
горят художника глаза.

Ступая робко, чуть стесняясь
спугнуть той девы юной сон,
мольберт в руках и кисти рядом —
холст ждёт, манит и просит стон.

Он пишет страсти, пишет ветер,
Смешал безумие своё.
Там, где прохожий видит слякоть,
он слышит музыки кино.

Он взял и выплеснул на холст,
как выливают небо в лужи.
И станет тот, кто сердцем пуст,
от этой магии чуть лучше.

Последний луч упал на склон
Даря художнику безумство,
В его глазах — восторг и стон,
смешала осень красок буйство.

Каждый листок —
чей-то прожитый миг,
Всполох ушедшего лета.
Ветер страницами вдруг зашуршит
Пёстрой палитрой сонета.

Кто-то рассыпал рябины костёр
Средь позолоченных клёнов.
Кто-то небесный свой пристальный взор
В землю уставил с укором.

Алых и жёлтых, бордовых, сухих —
Кружит листвою аллея.
Выдохнет парк лета жаркие дни,
Осени грусть холодея.

Капнет слеза дождевая с ветвей,
В луже застыв на мгновенье.
Встретит рассвет в тишине журавлей,
Грустное их удаленье.

В этой простой и неброской красе,
В нежных и хрупких узорах —
Вечность, застывшая в каждом листе,
В каждом земном разговоре.

Скоро наступит пора белизны,
Скроет цвета и детали.
Но в небоскрёбах мы спрячем цветы
Нежности лето спасая.

Так и в душе отгорает закат,
Стелется дымкой печальной.
Осени жест — это мудрости взгляд,
Трепетный, нежный,сакральный.

Тронешь ладонью шершавый листок,
Шепчешь: «Вернись, моё лето».
Ветер смахнёт невзначай завиток
Пряди, игриво задетой.

Тихий пожар догорает вдали,
Искры роняя на тени.
Между небом и солью земли —
Мы прорастаем делами.

Яркие краски – осенний букет.
Кисти сжимает художник.
В листьях рисунком расписан сонет,
Может сюжет на картину.

Так же таинственно в жизни земной
Ловит художник мгновенье,
Осень — помощница жизни моей -
Дарит души вдохновенье.
---

Слушать песню:
(Завтра)