Варвара

Поднялась Варвара поутру,
форточку стремительно открыла,
предвкушая липкую жару.
Спички, соль, хозяйственное мыло
в доме есть. Играет патефон,
что остался от родного деда.
Шум вдали. Фейерверки или дрон?
Туфли ей примерить или кеды?
Платье допотопное ушить?
Книги разобрать, пока живая?
Будут взрывы и порвётся нить.
Жаль, дорога юности кривая.
Зрелость бы скорее обрести,
даже если завтра будет сорок
вместо восемнадцати лихих.
Всё равно в душе тяжёлый морок,
а в делах обыденно-мирских
путаница. Взрывы! Ну и что же!
На стене висит портрет отца.
Он там Вари нынешней моложе.
Грусть ещё не тронула лица.
Забрала весна двадцать второго
папу. Шли тяжёлые бои,
и настал конец пути земного.
Приказал он: "Доченька, живи!",
и прошло с тех пор четыре года.
Снова взрывы. "Варенька, привет.
За окном чудесная погода.
Так встречай сияющий рассвет.
А заснёшь, пусть солнышко приснится"
Всё это сказала медсестра
уцелевшей Вареньке в больнице.
Было девять, кажется, утра,
как стекло оконное пробило
дрона часть. Висит портрет отца
на стене, хозяйственное мыло,
спички, соль. Не тронула лица
снова грусть и патефон играет
дедов звонко. "Доченька, живи,
над мирскими бедами взлетая".