В подвале пахло сыростью и мелом,
Огарок свечки плакал на гранит.
Он пальцем шёл по контурам несмелым
Всё то, о чём живой не говорит.
Он краску тёр из пепла и обиды,
Вбивая кистью в старое сукно
Те города, что заживо зарыты,
И то окно, где выжжено темно.
Толпа смеялась: «Эй, мазила, брось-ка!
Кому нужны калеки на холсте?»
Но застывала крапленая воском
Святая правда в этой нищете.
И холст кричал. Из грязного подвала,
Сквозь хохот сытых, равнодушных лиц,
Картина мир безумный подрывала,
Стирая грани призрачных границ.
Художник слеп. Но пальцы помнят пламя.
И каждый маз - как сорванный запрет.
Пусть он умрёт. Но выжженное знамя
Оставит в небе этот страшный свет.
Цена холста
© Copyright: Михаил Астрахов, 2026
Свидетельство о публикации №126061400541
Свидетельство о публикации №126061400541
Рецензии