Мат в один ход

Я играла в шахматы со Смертью,
Но фигуры ранили меня.
Поле - моё тело, иглы, плети,
Время - это дуло у виска.

Правила менялись очень быстро,
Воздух стал тягучим, как смола.
На доске - нечестно и нечисто,
А рука не знала, где края.

Каждый ход пронзает криком разум,
Эта конница - из моих жил.
Чья сейчас ладья? Не видно глазу:
Ход конём света в миг лишил.

Рокировка - спрятать душу в угол,
Но защита как смертельный свет.
Поле - плоть, изрезанный мой купол,
Кровью залит шахматный паркет.

Пешки Смерти - все мои тревоги,
Ферзь - минута мёртвой тишины.
Конь идёт спиралью по дороге,
Возвращая нас в центр той войны.

Смерть склонилась, шепчет очень нежно:
«Разве ты не любишь поиграть?
Мат был в первом ходе, неизбежно.
Думаешь, всё можно подчинять?»

Не часы здесь тикают, а пули,
Смерть на доску вовсе не глядит.
Ей не важен ферзь на грязном стуле,
Ей важней - когда душа сгорит.

Бросить стол? Но органы и кости -
Это чёрные мои ряды.
Ты с рожденья в шахе, на погосте
Ждёшь щелчка у финишной черты.

Всё затихло. Смерть сказала: «Хватит.
Спи до завтра. На сегодня - мир».
Каждый шрам на клетках жадно платит,
Предвкушая завтрашний турнир.