Я шёл под вечер на покой
К знакомой старой двери,
Но башмаки мои со мной
Дойти не захотели.
За поворотом мостовой
Светился край неровный,
И кто-то был ещё живой
Во мне, почти виновный.
Домой — не значит отступить,
Не значит жить беднее;
Порой трудней себя хранить
У собственной передней.
Но прочь — не значит предавать
Всё то, что было кровом;
Порой приходится шагать
За собственным порогом.
У незнакомого двора
Я встал, дыша несмело;
И ночь, спокойна и щедра,
На башмаки смотрела.
У той неведомой двери
Мне стало вдруг понятно:
Пока они идут — внутри
Есть путь ко мне обратно.
Свидетельство о публикации №126061400005
Бежал под утро в суету
К незнакомым проёмам окОн.
Но тапки прямо на ходу
Меняли принятый закон.
Перед прямым пролётом моста
Зияла ровной гранью темень,
И я, уже живой, не зря
Просил за что-то извинений.
Из дома прямиком в атаку,
А значит бедности хана!
Легко себе поставить латку
Под лампой заднего двора.
Вернусь, а значит сохраню
Родные стены, даже потолок.
Не шевельну ногой, хочу
Закрыться на замок.
А вот знакомые места,
Присел, дышать не побоялся.
А скряга день, он как всегда
Тихонько к тапкам примерялся.
А вот и он - оконный проём,
Я его мысли читаю…
«Тапки на коврике, это не сон,
В явь я тебя возвращаю»
Сергей Нечаев 3 01.08.2026 00:28 Заявить о нарушении
Принцип понятен. Забавный эксперимент, хотя от исходного стихотворения после полного переворота остался в основном его каркас)
Басович Александр 04.08.2026 09:51 Заявить о нарушении