Немного прозой

Друг! Белые ночи у нас. Чудесные белые ночи. Доводилось ли тебе идти такой чудной, тихой ночью к реке; через поля, пыльной, прогретой за день жарким июньским солнцем дорогой? А потом стоять на берегу и просто слушать. Не тишину, нет. Потому что птицам тоже, видимо, не спится белыми ночами.
Слушать. Птиц, воду, траву, небо. Слушать ветер — он тёплый и ласковый, он пахнет чем-то, чем-то таким... Ах, боже, — он пахнет детством, мамиными руками пахнет ветер. Он шепчет ласково, он обнимает.
Думать. О себе. Кто ты, что ты. Чего достоин, как стать лучше. Если бы каждый-каждый старался, ну хотя бы немножечко старался стать лучше, чище, возвышенней, мир вокруг был бы другим. Не старается никто. Единицы...
И понимать. Простые истины, отнюдь не сокровенные какие-то тайны природы и жизни; лежащие на поверхности простые человеческие истины, которые мы все, в общем-то, впитали с молоком матери, но подзабыли как-то в суматохе. Не убий, возлюби ближнего, почитай родителей, не предавай. Мы все растерялись просто...
Чувствовать. Любовь. И дружбу. И преданность друзей. И быть счастливым, хотя бы вот это мгновение, этот миг, здесь, на берегу, ведь это уже очень много, друг.
Знать, оттого что слышишь и чувствуешь небо, воду, ветер; уверенно знать, что завтра будет гроза. Непременно будет — о, это же так ощутимо! Не стоит бояться грозы. Она принесёт свежесть и прохладу. Земля вздохнёт ещё вольней, ещё шире, а вместе с ней и душа твоя...

Недолгое оно, время белых ночей у нас, на севере...