За стеной монотонно и хмуро
Чертит стрелка заученный круг.
Человек — это просто фигура,
Что внезапно упала из рук.
;На столе — недопитая чаша,
В коридоре — чужие шаги.
Вся история, в общем-то, наша —
Это вечно сырые круги
;От стаканов на глянце журналов,
От дождей на обрывках газет.
Мы хотели безумно и мало:
Просто знать, что включили нам свет.
;Но диспетчер уснул на подстанции,
И вагоны стоят в тупике.
Мы остались на маленькой станции
С медным грошем в зажатой руке.
;Автомат телефонный не примет
Эту старую, гнутую медь.
И никто нас по имени не обнимет,
И никто не придет посмотреть,
;Как впотьмах, под часовые звоны,
В пиджаке не по росту чужом,
Мы сдаем свои детские троны,
Позабыв, для чего мы живем.
Медный грош
© Copyright: Яна Цимерман, 2026
Свидетельство о публикации №126061403831
Свидетельство о публикации №126061403831
Рецензии
