Жил-был поэт, измучен скукой,
Душою тонкой, нежной, хрупкой.
Им владела мысль одна:
"А где же ты, моя мечта?"
Мечта, наверно, за углом,
Иль прячется под старым пнём.
А может, в шкаф залезла спать,
И не желает вылезать.
Поэт всё бродит, вдаль глядит,
В стихах себе он сам твердит:
"О, Муза, где два твоих крыла?
Моя душа совсем гола!"
Из чувств, и мыслей, и идей,
И новых, радостных огней.
Он рифмой боль сумел сдержать,
И заново себя создать!
Где ты, мечта?
© Copyright: Юрий Завьялов, 2026
Свидетельство о публикации №126061403573
Свидетельство о публикации №126061403573
Рецензии
