Отъезд

Шаги гремят по пустому паркету.
Яша не оглядывается.
В его кармане позвякивает чужая мелочь, а на губах застыл вкус ворованного шампанского.
Он отряхивает невидимую пыль с заграничного лацкана.
Для него этот дом -- просто склеп,  из которого удалось сбежать.
«Франция», --  шепчет он, смакуя звук.
Там бульвары, там кафе, там никто не вспомнит,что он родился в курной избе и пахнет мужиком.
Он готов целовать чужие подошвы,лишь бы не возвращаться к плугу.
Он -- лакей нового века: без совести, без корней, без жалости.
А в это время за глухой, заколоченной дверью в темноте засыпает Фирс.
Старый человек, выброшенный за ненадобностью. Его ладони, помнящие три поколения господ, бессильно лежат на потертом диване.
Он не злится на Яшу.
 Он не злится на барыню.
Он просто тихо хрипит в пустоту:
«Дело-то сделано... Леонид Андреич  шубу-то забыл...»
Один отдает жизнь за чужой покой,  другой шагает по живому мясу ради своего комфорта.
Поезд трогается.
Яша зажигает сигару,  глядя на уплывающие березы, и выпускает дым прямо в лицо уходящей России.
А в пустом зале, под аккомпанемент топора,
Фирс делает свой последний вздох.
Два слуги.
Два финала.
Один выбрал Париж, другой -- забвение...


 
А.П. Чехов " Вишневый сад"




Фото сгенерировано ии