Утренний кофе Неаполя

Распечатано небо, и солнце выходит настежь,
воздух густеет и тянется, словно мед.
Турка на синем цветке вываривает сладость,
черным сирокко врываясь в раскрытый рот.
В этом кипении  пепел, базальт и радость,
древний Неаполь, встречающий свой восход.
Влагой смолистой, густой, прогоняя вялость,
дух кофейный пускается в перелет
к самому своду кухни. А край фарфора
ловит горячую пенку, беря в себя
всю полифонию утреннего собора
и золотистый гомон начала дня.

Там, за балконом, дробя каблуком брусчатку,
искры и песню высекая из-под шагов,
женщины гордо несут мирозданья загадку,
в город сходя водопадом из берегов.
Черные косы и очи, как ежевика,
голос  живая вода и хмельной поток.
В их естестве, от шепота и до крика,
бьется ликующий, яростный кровоток!
Юбки взлетают, как колокол в светлый праздник,
смех разрывает в клочья любую тишь.
Ветер с залива  невидимый их проказник
гладит ключицы, слетая со старых крыш.

Всё сплетено. И напиток, горчащий тонко,
и очертания этих парящих плеч.
Утро смеется счастливым лицом ребенка
и продолжает свою кружевную речь.
Можно не думать о будущем, можно просто
трогать губами горячий кофейный край.
Город, ступая от моря до перекрестка,
вдруг превращается в шумный прибрежный рай,
где торжествует лишь свет, не имея края,
там, где поет, побеждая любую грусть,
жизнь  суматошная, жгучая и земная,
вся, до крупинки, заученная наизусть.