Дорогая моя элегия, эпоха моя расторопная

Дорогая моя элегия, эпоха моя расторопная,
Для многих других уже допотопная.
Любовь ещё, быть может. Поселилась где-то.
Может, она возможна, возможно, она измерима,
Разнообразна, как схема кластера,
Записана подсохшим фломастером,
Как сказка, рассказана где-то в пустыне,
В бараке, за столиком, между вином и сыром.
Её все хотят, она никого не хочет —
У тех, кто так думает, она жесточе.
Она под ресничным краем скромно запрятана,
На печатной машинке с ошибками напечатана.
А вдруг она просто устало присела на корточки,
Упала случайно из крупной форточки?
От этого мы не видим ёе абсолютно,
Но чувствуем: будто идёт по дороге попутно.
Она в самом чудном и очевидном,
В каждом прохожем, пусть это не видно.
Высоко, там, где летают кометы,
Или же в фантике от последней в лунке конфеты.
И где бы она ни была и кем бы она ни была,
Она б точно парусник где-то плыла:
Отблеском света голубизны у орбит,
Взглядом томным, который будто пленит,
Или родинкой, будто пометка, прям на щеке,
Или тоненьким шрамом на позвонке.
Она есть и сквозит, она абсолютна,
И все же в плоти я её ищу попутно.

10.06.2026

Н.