Пыхтишь, жонглируя словами...

Пыхтишь, жонглируя словами,
Смысл пытаясь в них вложить…
Ты словно собираешь оригами.
Чтоб могли они чуток пожить…

Их гоняешь из конца в начало,
И так корпишь всегда часами,
Как в сказке про лыко и мочало,
Только лыко заменив словами…

И примерил вроде, и расставил,
И суть видно в предложениях…
Даже плечи ты уже расправил,
И началось клавиш изложение…

Текст готов. Пот убрав со лба,
Пятиминутный сделал перекур…
Перечитал – не нравится канва.
Это вовсе не любовь – гламур…

И опять про еду забыв, постель,
Да лишь одному тебе понятно
- Каракули выводишь на листе,
Писать пытаясь, что-то внятно…

Пыжишься, под нос бормочешь,
А с плеча тебя ругает домовой -
Чью любовь описать ты хочешь?
И качает недовольно головой…

С ним расходимся во мнении,
В отношении особенно любви…
Он считает она души пленение,
От неё яд появляется в крови…

Рву тогда со злостью в клочья
- Измождённые листы бумаги.
Лучше если отдохну я ночью,
И вернусь утром – к этой саге…