Музыкант

В летнем парке играл аккордеон,
Знакомый вальс звучал печально.
Прохожие толпились в парке том
И разглядеть пытались музыканта.

Сидел старик с аккордеоном на скамье,
Владел он инструментом виртуозно.
В очках, сидел как в забытье,
И голову держал так грациозно.

Второй уж час играл без передышки,
Одна мелодия менялась на другую.
И даже непослушные мальчишки,
Забыв про шалости, смотрели, как танцуют.

Так вечер незаметно подобрался,
Огни замигали в окнах одиноко.
А по домам народ идти не собирался,
Просили: "Поиграй ещё немного!"

Он отложил в сторонку инструмент,
С трудом поднялся, опираясь на трость.
И девушка сказала: "Хватит, дед!
Пора домой, играл как виртуоз!"

Овации звучали деду в след,
Он поклонился и сказал: "Спасибо!"
По парку шёл уставший старый дед,
А на лице была счастливая улыбка.

Пусть время летит, исчезает во мгле,
Родные аккорды живут на земле,
Дают нам надежду, желание жить.
Музыка вечна, её не забыть.