Пустые улицы, как пустота в душе...

Пустые улицы, как пустота в душе,
Как пустота непонятого мира.
Смолк недосказанностью смысловой планшет,
Красноречиво вынув из эфира
Забытых писем удалённый спам,
Бесчисленные ники адресатов —
Слезливых, истеричных в гневе дам.
Казалось, вновь посыпались проклятья —

Необъяснимых, рваных в тексте фраз
Потоки. Были бы тому причины,
Но, испугавшись, как и в первый раз,
Своей догадки — всё из-за мужчины.
А мне хотелось, как и им, страдать,
Ревнуя, потерять хотя бы в малом
И, возвращаясь в девичью кровать,
Где, засыпая с томиком Стендаля,

Я представляла совершенной жизнь —
Степенной, в вензелях, витиеватой,
Оберегая мир свой, словно приз…
Но высших сил небесные палаты
Меняли ритм сердечный на другой,
Идущий в такт со временем вслепую.
Всё возвращалось прерванной строкой,
Едва вдыхала запах снежной бури.

Румянцем алым приливала кровь,
Бросая в бездну тех воспоминаний,
И находила в междуречье строф
Обрывки им оставленных признаний.
Кто он? Фантом, нарезанный коллаж,
Составленный по памяти рисунок.
Склонив на шляпе трепетный плюмаж,
Через вуаль смотря плоды раздумий,

Его я рисовала в мыслях роль:
Прийти, естественной и первозданной.
Мечтою увлекая разум столь,
Что побудила тысячи желаний
Мужских, отчётливых, но чаще — нет:
Засаленных и с потными следами,
Прожжёнными углями сигарет,
Натянутых дерюгою на раме…

   … Пустые улицы, как пустота в душе,
     Как пустота непонятого мира,
     Зажатого границами клише,
     Повергшего в глазах моих кумира.