Просто так идёшь и вдруг
в уличном привычном гаме
различаешь тихий звук,
и становятся стихами:
утра медленный разбег,
заскорузлые хрущёвки,
куст сирени, мокрый снег,
человек на остановке.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.