учёный над смертью, не ученик

Я стою над столом, и вокруг тишина.
Острый скальпель в руке и прямая спина.
Я печальный пишу, констатируя суть:
Смерть боится меня, не даёт продохнуть.

Так я думал тогда, мечтая себе,
Как я в белом халате, на сильной спине,
Как в руках не тетрадь и не школьный дневник —
Я учёный над смертью, не ученик.

Поступил в альма-матер, зубрил словари:
Что такое ахилл и где мышцы крепки.
Как ломается череп, узнал и постиг.
Наконец я учёный, а не ученик.

Кто сказал мне, что в морге живёт тишина?
Третий год здесь — не видел. Так где же она?
Почему здесь так много сторонних людей?
И откуда весь ряд благородных идей?

Что-то бегают здесь и трясут документ:
Понятые, родня, холодный клиент.
А в углу, осуждая весь хаос вокруг,
Разрисован плакат: «Мыло — наш друг!»

Я стою, а в руках затупившийся нож.
На столе — колбаса, и разительно схож
Метод действий и мыслей моих пред столом:
Ведь работа по сути — ещё один дом.

Я стою. Привезли. Я пишу протокол.
Вскрыл, увидел, составил. Старушке укол.
Нервы бедной чуть рядом не дали лечь...

Берегитесь, ребята: жизнь — как кортеч:
Ты и вверх, и пригнись, и в целом ловкач,
А она попадает, как тело ни прячь.
Я хотел стать одним — получилось. Не плачь:
В этой жизни ты просто испуганный мяч.