Слепой скрипач

В кабаке, где свет неяркий,
Душу рвал слепой скрипач.
Струны плакали от жара,
Словно чей-то горький плач.
Он играл, не видя зала,
Пальцы помнили струну,
И мелодия звучала,
Разрывая тишину.

В его окнах — только мрак,
Но в душе — огонь живой.
Он играл не просто так,
А прощался с синевой.
Каждый звук — тоска и боль,
Каждый вздох — как вечный стон.
Он играл свою юдоль,
Скрипку взяв под свой контроль.

За столами — шум и споры,
Кто-то пьян, а кто-то спит.
Он выводит те аккорды,
От которых жизнь болит.
Про любовь, что не случилась,
Про мечты, что замело,
Чтоб душа в слезах умылась,
Всем превратностям назло.

В его окнах — только мрак,
Но в душе — огонь живой.
Он играл не просто так,
А прощался с синевой.
Каждый звук — тоска и боль,
Каждый вздох — как вечный стон.
Он играл свою юдоль,
Скрипку взяв под свой контроль.

Может, он когда-то видел
Небо, солнце и траву.
Мир его давно обидел,
Он страдает наяву.
Мы сидим, дыханье пряча,
Забывая про дела,
В этой музыке скрипичной
Вся судьба его прошла.

В его окнах — только мрак,
Но в душе — огонь живой.
Он играл не просто так,
А прощался с синевой.
Каждый звук — тоска и боль,
Каждый вздох — как вечный стон.
Он играл свою юдоль,
Скрипку взяв под свой контроль.

Смолк смычок, погасли свечи,
Тишина легла на дно.
Только этот горький вечер
Не забудется давно.
Слепой скрипач... в ночи закон...
Его мелодия — как стон...