Сухие ветки вербы в вазе...

* * *

                И.П.

Сухие ветки вербы в вазе
напомнили берёзы молодняк
с висевшей репродукции – из детства…
Кусты в сиреневом экстазе
настырно наперекосяк
кичились, по всему, соседством.

И рядом май сдавал рубеж,
гремя постпраздничной посудой,
цеплялся под любым предлогом.
А лето отстранённо, меж
тем предвидя пересуды,
не вдохновлялось диалогом.

Жара под тридцать. С тополей
везде свисали грозди пуха
убийственно аллергикам.
И нам хотелось поскорей
свалить из города; по слухам
июнь разделит пополам,

дожди вторую половину.
И хорошо бы – спорил кто.
Во время летних отпусков
всё реже тянет на чужбину;
и разговоры – кто про что,
но знает всё один Песков...

Ещё для шутки время будет.
Когда весь мир глядит в футбол,
сейчас одно его заботит:
кто США с Ираном судит;
как тёзка с ним взяла матчбол
в Париже; меньше о работе...

 А мне пора вернуться в город,
пока заботы не ушли
с недугами под ручку в паре.
– А вербы? – Я тогда был молод…
И Вход Господень на Нерли…
Рублёв, Тарковский – все в ударе.