Один нужный градус

Осень расставила серые сети над городом,
Люди бегут, замерзая в плену суеты.
Мы прикрываем ладонями зябкое горло, но
Ищем тепло там, где рушатся старые мосты.
Каждый прибор на панели упорно сбивается,
Стрелки приборов застыли на вечном нуле.
Только душа вопреки темноте просыпается,
Если находит один нужный градус в золе.

Там, где штормило и рвало шальные созвездия,
Где остывали огарки несбывшихся дней,
Мы выбираем негромкое, чистое созвучие,
Чтобы гореть, становясь хоть немного сильней.
Мир измеряет успех киловаттами, тоннами,
Чертит графики, строит безумный прогноз.
Мы же сидим под неоново-синими кронами,
Просто спасаясь от этих душевных гроз.

Этот один нужный градус — не мера безумия,
Это не спирт, не вино и не пламя костра.
Это когда посреди ледяного безмолвия
Кто-то шепнёт тебе тихо: «Прорвёмся. Пора».
Время закрутит секунды в привычные лопасти,
Смоет дождём на асфальте случайный мотив.
Но удержавшись на самом краю этой пропасти,
Мы сохраним этот тёплый, живой ориентир.

Пусть за окном замерзают чужие окраины,
Здесь, под крылом, этот маленький компас не врёт.
Все наши шрамы, обиды и вечные тайны мы
Спрячем в ладони. И двинемся только вперёд.