летят в помойное ведро
года, надежд огрызки, люди.
скажи на милость, что же с нами будет?
мне больно, будто кортик под ребро
впивался, потрошил нутро.
в моих шкафах живут скелеты.
какое-то неправильное лето:
роса на травах точно серебро
блестит и мне ложится на ресницы,
и падает тебе на грудь,
но мои слезы это ртуть,
как бы тебе не отравиться.
летят в помойное ведро
© Copyright: Кристина Володкевич, 2026
Свидетельство о публикации №126061302961
Свидетельство о публикации №126061302961
Рецензии