Дайте жалобную книгу.
Напишу, чем недоволен.
Волю подчиняю мигу.
Я зомбирован, не волен.
Всюду камни, организмы.
И везде поют тщеславно.
Нам нужны цветы и клизмы.
О мечтах молчим бесправно.
Можно заблуждаться в храме,
можно смерть дождаться тупо,
можно быть шутами в драме,
видя шторм в тарелке супа.
Для меня живые мысли
создают свои полотна,
где флажки гирлянд повисли,
где стоять, застыв, почётно.
Пушкин в виде чемпиона,
на груди медаль сияет,
на плече сидит ворона.
Что потом - никто не знает.
Ну и ладно. Путь извилист.
Новый день загадан пазлом,
шепчет в ухо - ну возьми лист,
рифмы лучше хлеба с маслом.
Дураки собрались в кучи,
говорят всё что попало.
А иного нет. Есть тучи.
Всё! Залез под одеяло.
Дайте жалобную книгу...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2026
Свидетельство о публикации №126061302947
Свидетельство о публикации №126061302947
Рецензии
