ЗК

Так и стоял как будто в землю вросший,
А на лице играли желваки...
Стоял ЗК, с душой промёрзшей,
Не видя жизни продолжения пути...

Стоял в калитку уперевшись,
Не в силах взгляд свой отвести...
Потухший взгляд, с родимого крылечка
И с окон, что крапивой заросли...

Тропинка к дому не торёна,
Тепло забывший дымоход...
Родное всё, до боли всё знакомо,
Но нет души тут уж который год...

А Мать ждала его, ждала что было мочи,
Молилась каждый день, считая дни,
Молилась и сгорала, умывая ночи
Слезою скудной... Боже сохрани...

И он молился по ту сторону забора,
Молился и кричал "Прости"...
Кричал безмолвно, выл душою,
С опухшими глазами от тоски...

Так тосковал по матери-старушке,
Что был порою солнца свет не мил...
И вот теперь застыл он у избушки,
И шаг на встречу сделать нету сил...

За восемь лет прожил он жизнь другую...
Да как прожил? Лишь смог её пройти...
И ни кому б не пожелал судьбу такую,
Жаль, что не встать в начало этого пути...

И мать уж не вернуть, хотя бы на минутку,
Что бы успеть прощенье попросить...
Как же войти ему в эту избушку,
Ну как через себя переступить...

А сердце жжёт клеймом через рубаху,
Листок чернильного письма...
Где видно на слова слеза изрядно капала,
Где душу Мама на клочки рвала...

Строкою за строкой она молила,
Его себя по жизни не винить...
Лишь об одном в чернилах попросила,
Хоть раз, пусть не живую, навестить...
            21.02.2023г.