Так бывает...

А жизнь своею сложностью проста:
Плетётся повиликою по тропам,
Смородиной чернеет на кустах,
И в грядках пряным множится укропом,

Цветёт в полях ромашковым ковром
И зреет ароматной земляникой,
А то, вдруг, грянет опрометью гром,
И молний вспыхнут яростные блики,

Шумит дождём, по желобам пустым
Выстукивая ритм замысловатый.
И я внимаю истинам простым:
Сколь не живи, всё будет маловато:

И неба мало, мало синевы
В полях, люпином сказочным поросших.
Среди зелёной прячутся листвы
Зачатки яблок, несколько подросших,

Размером с перепёлкино яйцо,
И кажется, не хватит на варенье,
Но к осени повалит на крыльцо
Румяных колобков столпотворенье.

А у пиона шапка тяжела,
Душиста, но совсем недолговечна,
Намокла под дождём и полегла
На землю, ветром сброшенная встречным.

И самый длинный день июньский мал,
Под вечер растворившийся в тумане.
Закат прохладен, но, как пламя, ал,
И жизнь с годами больше только ма;нит...