Не рана — сад в преддверии зимы,
Где золото листвы уносит время,
И ветры, словно древние псалмы,
Качают тени в сумрачном забвенье.
Река течёт сквозь камень и песок,
Меняя очертания и страны,
И каждый её медленный виток
Хранит следы невидимой нирваны.
Как птица с оперением из льда,
Парит она над белыми холмами,
И, растворяясь в небе без следа,
Чертит узоры хрупкими кругами.
Как утренний туман среди лугов,
Она скрывает контуры и лица,
Чтоб в тишине, без клятв и громких слов,
Иной язык в молчании родился.
Но даже мрак не вечен для неё:
Под пеплом тлеет искра превращенья,
И из глубин восходит бытиё,
Пройдя сквозь горечь долгого горенья.
Так в недрах ночи зреет первый свет,
Так зёрна ждут под толщей снегопада,
И то, чему названья будто нет,
Однажды станет цветом листопада.
листопад
© Copyright: Аделина Вейт, 2026
Свидетельство о публикации №126061301209
Свидетельство о публикации №126061301209
Рецензии