Мои пустыри

Бывают такие ночи —
Хоть волком в окно ори.
Когда от себя не спрятаться,
Сколько свет ни жги до зари.
Когда тишина залезает под кожу,
Как ржавчина в старый металл.
И всё, что годами держал на замке,
По новой выходит из шпал.
И хочется просто кому-то сказать:
«Мне плохо. Я не вывожу».
Но память услужливо шепчет в ответ:
«Опять начинаешь свою ерунду».
Ведь кто-то когда-то легко объяснил,
Не глядя в глаза, но зная меня,
Что это не боль.
Что всё это блажь.
Что всё это я сочинил для себя.
Что люди с проблемами не выглядят так,
Что настоящая боль не умеет молчать.
И я научился при встрече кивать,
Когда мне пытаются жизнь объяснять.
С тех пор я учился держать всё в себе.
С улыбкой стоять, когда рушится пол.
Говорить, что нормально.
Шутить невпопад.
И делать вид, будто всё хорошо.
Мне хочется выть.
И я бы, наверное, выл до утра.
Но кто-то однажды сказал мне: «Всё это игра».
Что я выдумал боль и придумал беду.
И с тех самых пор
Я молча по жизни иду.
И когда рассыпаюсь на части внутри,
Лишь тише дышу,
Чтоб никто не услышал мои пустыри.
И не увидел мою тишину.