Цветы растущие у ручья,
Своим дыханьем нас согреют.
В них нет боли - нет вранья,
Они умирать и жить умеют.
Всего лишь жизненный процесс,
Ценность минуты позабыта.
Воспринимаем то что есть,
Другая информация закрыта.
Любовь заброшена на дно,
С цветом денежной бумажки.
На людей стало всё равно,
От отмашки до отмашки.
Пройден деградации предел,
Книги больше не читают.
Принцип этот устарел -
В космос реже всё летают.
А цветы, из века в век,
Дарят радость тем кто рядом.
Будь то зверь, иль человек -
Не меняются наряды.
Цветы растущие у ручья...
© Copyright: Александр Буянин, 2026
Свидетельство о публикации №126061301075
Свидетельство о публикации №126061301075
Рецензии