Смысл в чём...

Ода Пыльной Полке: Трактат о Суете

Глава I: Театр теней

Регалии и почести, а смысл?
Всё воедино, как мираж,
Стремились, получили,
Поставили на полку — вот итог!
Бумажный блеск, печать из сургуча,
Тщеславие, укутанное в раму,
Мы корчимся пред кубком и лучом,
Играя в жизнь, как в скучную ту драму.

Зачем нам золото, что не согреет рук?
Зачем нам ленты, что не вяжут души?
Мы замыкаем собственный испуг
В футляр из бархата и прячем поскорее,
Награда — это эхо пустоты,
Которое мы сами породили,
Сжигая дни, сжигая все мосты,
Чтоб нам в витрину что-то положили.

Глава II: Иллюзия величия

Диплом — картон, что выцветет к зиме,
Медаль — кусок металла, холод камня.
Мы тонем в этой призрачной зиме,
Где каждый статус — лишь петля из пламя.
«Достиг!», «Сумел!», «Признание пришло!» —
Кричат глашатаи на площади безумства.
Но время — птица с мощным, злым крылом —
Сметает всё, не ведая искусства.

На полках пыль ложится, как венец,
На грамоты, чей текст уже не нужен.
Ведь каждый «царь» и каждый здесь «мудрец»
Пред вечностью до одури простужен.
Мы строим пирамиды из регалий,
Считая их ступенями к богам,
А в зеркалах — лишь тени наших страхов,
Что тянутся к забытым берегам.

Глава III: Эйфория и больше ни чего

Придумали себе мы пьедестал,
Чтоб выше быть, чтоб видеть свысока,
Но каждый, кто вершину ту достал,
Лишь ближе стал к удару молотка.
Сначала — драйв, восторг и эйфория,
Потом — вопрос: «И это всё, мой друг?»
Вся эта наша «важная» история —
Лишь бег коня в пределах узких рук.

Мы жаждем славы, как воды,
Но пьём из лужи, где один обман.
Мы сеем ядовитые плоды
И верим, что рассеется туман.
Награда — это доза для души,
Которая боится быть собой.
Ты в этой гонке просто поспеши
Сказать себе: «Я не пойду на бой».

Глава IV: Анатомия маразма

Маразм системы — в жажде возводить
В ранг божества обычную бумагу.
Мы разучились просто, честно жить,
Мы превратили быт в сплошную драку.
За титул, за чин, за звание «старшой»,
За право встать на шаг вперёд другого,
Но остаёмся, в сущности, с душой,
Что не нашла доселе здесь покоя.

Смотри: лежит диплом, покрытый мхом,
В углу шкафа, где моль плетёт узоры.
Он был когда-то нашим «королём»,
Теперь — лишь хлам, предмет для нашей ссоры.
Так стоит ли того весь этот путь?
Вся эта пыль, что мы зовём успехом?
Да в этом смысле — истинная суть:
Смеяться над своим же громким эхом.

Глава V: Итог — отсутствие итогов

Так смысл в чём? В отсутствии его.
В свободе быть никем, не ждать признанья.
Не нужно больше в мире ничего,
Чем просто жить, не зная расписанья.
Награды — это костыли для ног,
Которые должны идти уж сами.
Но ты — не экспонат, не тот итог,
Что заперт под стеклянными дверями.

Пусть полки рухнут, пусть сгорит бумага,
Пусть все медали превратятся в прах.
Свобода — это высшая отвага:
Не чувствовать нужды в чужих словах.
Мы — это мы, без грамот и регалий,
Без ярлыков, без статусов и лент.
Мы — те, что в бесконечность убежали,
Оставив позади весь этот бред.

***
Поставь на полку всё, что ты собрал,
И вытри пыль, и дверь закрой плотнее.
Ты — ведь не тот, кто в танце умирал,
А тот, кто стал, сейчас, вольнее.