Это не я

Я не пишу стихи
а только повторяю
что шепчет дождь
когда тебя встречает

я не художник
это ветер вытворяет
опять тебя
глазами раздевает

мечтает написАть
но слепит красота
шедевр на простынях
нет у него холста

А если вдруг чо как
он мог бы раз пол-ста


Рецензии