Поэт - дождём на лезвия мечей...

Поэт - дождём на лезвия мечей,
Поэт - упрямым лбом на пулю.
Так нужный всем и всё-таки ничей,
Идущий рядом, но своей тропою.
Как лунный свет, заглядывая в окна,
Он видит наготу души твоей.

Его стихом ржа тупит острый меч,
Его висок свинец сминает пули.
Ветра судьбы легко за край столкнули,
Доверив белизне родную речь
Пред бурей.
И вновь слова взовьются языком
Того огня, что греет, не сжигая.
Как оттащить безумного от края,
Когда себя не пожелал сберечь?

И только пепел на пустом плато...
Во чреве гор его хранится эхо.
Себя убить он может, как никто,
И сохранить при этом человека.
Плоть душит стоны, но рождает пыл
Узнать смелее кожу высоты,
Губами прикоснувшись к божьим векам.

Здесь каждый день - всё новая роса,
Лежит после полуночной гулянки,
Обняв травы душистые бока.
Прохладный дождь, собравшийся в стакан,
Глотком последним провожает в дамки
Того, кто был ещё вчера
Помехой для жестокого меча.

Сегодня же туманом вышел вон.
Оружие отныне бесполезно.
Металл звенит, да не встречая вены,
Ржавеет под распахнутым окном.
И пули, говоря уж откровенно,
Уткнулись безнадёжно в молоко.

А войн ничуть не меньше, чем всегда,
Торчащий нож из каждого кармана.
Прекрасная и нежная весна
Ждёт новых рифм, а их совсем не стало.
Поэты гаснут звёздами в ночи,
Поэтов отчего-то слишком мало.