Игры слов

Околоток, кабак да лито.
В прозе жизни поэт на распутье.
Если прибыло в лирике, то
В приземленном, конечно, убудет.

Где не надо – уж очень цветист.
А где надо – угрюмо молчащий.
Хоть снаружи цветущ парадиз,
Но внутри непролазная чаща.

Полюбуйся, но глубже не лезь.
Рифма – это диагноз мыслишкам:
То уж очень душевна болезнь,
То душевность болезненна слишком.

Да и проку во всем этом нет.
А реальных отдач даже меньше. 
Ведь не вправит безмозглость поэт.
И не в моде лиризмы у женщин.

Хоть в набат ты вербальный ударь,
Хоть кольни правдой очи кому-то –
Все равно не соврет календарь,
Что кругом узколобость и смута.

В никуда целят стрелкой часы.
И тоску этим самым наводят.
Не с того ли совковые псы
Так спешат к православной блевоте?

Потому ли вдруг стали толпе
Кровопийцы милей, чем ворюги?
Богоизбранность видят в жлобье.
Выше ставят разбой, чем науки.

Так собой укоряет коралл
Ледовито-говнистое море.
Так бы Лот зря бумагу марал
В аж до скреп прозаичной Гоморре,

Для себя видя низостью все,
Что в Содоме не высшая мера.
И неважно, куда занесет.
Кто напел соцзаказ, что за эра.

Если груздем назвался – иди
По строке, будто слон на канате.
Пусть тем зычнее ХЕЙТ в соцсети,
Чем щедрей маяковское НАТЕ.

В верноподданном поле осот.
Жизнь поэта – сплошные потери.
Жертвы материальных высот
Ради неких высоких материй.

Сон тревожен - откуда покой?
Наяву сплошь предсмертные хрипы.
Жизнь на убыль-то с каждой строкой.
Ну а прибыль… какая тут прибыль?

Так, утопия… Бог весть когда
Вдруг потомки возьмут - и обрящут
На случайном обрывке листа
Отзвук правды. Живой. Настоящей.

Что среди дурачья да терпил,
Что в безликости «серия-номер»
Были те, кто творил и любил.
А не просто родился и помер.

И тем самым воздастся сполна.
Больших лавров рифмач не достоин.
Адекватна такая  цена.
Ведь поэзия – дело пустое.

Это ж просто словами игра.
Но играют по разному очень.
Кто – как кубиками детвора.
Кто– метнув жизнь на кон междустрочий.