С каждым годом все праздники - просто финал,
Словно кто-то из жизни цвета откачал.
Яркий снимок из прошлого выцвел, поблек,
И заносит меня этой пошлости снег.
Вкус у жизни - как чёрствый и пресный сухарь.
На душе - одинокий, слепой пономарь.
Утро давит на плечи свинцовым грехом:
«Как прожить этот день? Что оставишь на потом?»
Будни мчатся сквозь пальцы, безлики, пусты,
Сквозь оконные стёкла сжигая мосты.
В этой бездне пытаешься выловить свет,
Но в ответ - тишина. И спасения нет.
Время крутит пластинку, как старый прибор,
Вынося уходящему веку укор.
Замыкается круг, настигает тоска,
И у самого горла - стальные тиски.
Праздники растворились в холодной золе,
Мы - забытые тени на этой земле.
Но в бескрайней, глухой, бесконечной зиме.
Я до боли и крика ищу свет во тьме
(2019)
Вкус пресного хлеба
© Copyright: Фиолетова, 2026
Свидетельство о публикации №126061204852
Свидетельство о публикации №126061204852
Рецензии
