пишу от первого лица - сборник

                ***
программа по распознаванью лиц,
мой глаз везде тебя находит
и, в поисках тебя, на взводе,
мой глаз не ведает границ:
по силуэту, по детали,
едва заметной, да что там -
и по невидимым чертам
издалека определяет…
глаз дальнозорко близорук,
тебя находит в самом малом,
телепатическим каналом
твой слышит каждый вздох и звук -
какой тут повод для печали?..
волшебных качеств нет у рук…

                ***
сердце слышно за сто метров
и во рту - пустыни сушь,
ветер и, влекомый ветром,
я над городом несусь…
подо мною муравейник
скучных и чужих людей,
скучных и  второстепенных
в сцене ветреной моей…
жгучий ветер, зимний ветер
вместе с ветренной судьбой
всё устроили, чтоб встретил…
чтобы встретился с тобой…

                ***
у нас было мало вещей,
зато много разных планов
и мир был намного смешней,
в нём мы были самым главным…
мы счастливы были в своём углу
и тёмными вечерами
смотрели, сидя на голом полу,
как первенец наш играет…
сейчас у нас много вещей с тобой,
всё так же мы строим планы,
но мир стал безумней, он очень злой,
и быть в нём счастливыми странно…

               ***
не спи, давай поговорим,
словами тишину заполним,
о радостях минувших вспомним,
о прошлом, призрачном, как дым…
мы и создатели легенды,
и персонажи давних дней -
была зима, мы были  с ней
под вьюги аккомпанементы…
ещё не знали ни о чём,
в сейчас мы вместе  шли на ощупь,
мир был светлее, чище, проще
и было так уютно в нём…
жара… здесь не метут метели…
метелью годы пролетели…    

                ***
убираю за собою словесный мусор -
кривые, косые первые вирши,
которых я накропал выше крыши -
я их хороню и смешно мне, и грустно...
насколько я был примитивно наивен,
не различал ни цветов, ни оттенков,
стучал головой в чёрно-белые стенки,
и верил в банальности и нарративы…
с тех пор поумнел я немного, не слишком,
заслугой не ум, а накопленный опыт,
но где-то внутри меня прячется кто-то -
слагающий вирши наивный мальчишка…

                ***
пойду-ка  поднимусь я на Парнас,
настало время мне для променада…
чу!.. слышу, как весёлые менады
впадают на пути к горе в экстаз…
во мне былого нет энтузиазма,
с ****ьми мне больше нечего делить,
подруги эти могут и убить -
стар как поэт, далёк я от маразма…
что ж, мне сейчас совсем не до прогулок
на чёртов стихоплётский Эверест -
подьём к нему ведёт сквозь дикий лес,
а там менады злобные в загуле…
я знаю, что сейчас мне вправду нужно -
Пегас - он тихо гадит там, в конюшне…

                ***
не голодаю, но не сыт -
во мне остался лёгкий голод -
не вечный, как когда ты молод,
а всем знакомый аппетит…
прожорлив, жаден, как мальчишка
я неуёмен был в еде,
готов был есть всегда, везде
до сытой комы, до отрыжки…
я за умеренность теперь,
все крайности порабощают,
то до скелета ты тощаешь,
то жрёшь до тошноты, как зверь…
не голодаю, но не сыт -
писать стихи есть аппетит…

               ***
я по количеству стихов
достоин звания героя -
мать-героиня, всё такое…
отец, не мать, но я готов…
а творчество моё безбрежно,
стихи навалены горой,
да я четырежды герой,
и так же я броваст, как Брежнев…
стихов написан легион -
я то ли цезарь, то ли дьявол,
пишу размашисто, без правил,
размер  - не догма, не закон…
мне дядя свой наказ оставил -
быть плодовитым, как и он…

                ***
настало время для шедевра -
надену бабочку и фрак -
я должен быть как некий знак,
быть оголённей нити нерва…
последним быть, как кто-то первым -
а по-другому мне - никак,
спустили по следу собак,
собакам же претят консервы -
им мясо с кровью подавай…
эксперт кровавого мазка,
определи мой днк
и имя скрытое узнай…
знай, с именем моим никак
не ассоциируется фрак…

              ***
кто в жизни раз не примерял
себе венец или корону?..
я часто примерял, бесспорно,
и мысленно весь мир менял…
мой старший сын сидит в игре,
фанат империй и стратегий,
мир создаёт свой, как из лего,
год изменив в календаре…
мне для создания миров
не нужен никакой компьютер,
всё в голове… сереет утро…
я снова в окруженьи слов…

                ***
пишу от первого лица -
нет у меня лица второго…
а маска?.. маска для другого -
скрывать под ней лицо отца…
меня пугает, что оно
моё обличье подменяет,
вселенской скорбью прорастает
и смотрит сквозь меня в окно…
пишу от первого лица
не нужно мне лица иного…
смотрюсь я в зеркало и снова
в нём вижу я лицо отца…

               ***
я опустел, я - гол, я - пуст,
я временем раздет и выпит,
как глаз весь смысл из мира выбит -
молчит, треща, горящий куст…
в земных суставах слышу хруст -
расплату страшную за прибыль -
к нам ревизор небесный прибыл -
найти щепотку добрых чувств…
среди убийств и диких буйств
навряд ли он найдёт что либо…
мы - монолит, тупая глыба,
мы перестали видеть грусть…
я опустел, пойду пройдусь -
снаружи дождь, а где же выбор?..

                ***
дождь зарядил и льёт, и льёт
четвёртый день не уставая,
на светлых струнах джаз лабая,
но слава богу, не поёт…
его мелодия любая
средь ночи за душу берёт,
зовёт куда-то и ведёт -
жаль, в ноты я не попадаю…

             ***
мне ветер - опытный фискал -
на ухо что-то заливает -
притих  - и снова завывает
про то, как жутко он устал…
под утро жалуется мне
на чёрных туч неблагодарность,
на птиц озябших солидарность,
о дико ветренной зиме…
мне ветер уши прожужжал
занудным воем причитаний -
повсюду ищет он страданий,
он хочет, чтоб и я брюзжал…
но даже дождь потоки жалоб
под утро взял и прекратил -
и у меня страдать нет сил -
моя тоска с дождём сбежала…

                ***
в пласты использованных слов…
поэт брезгливо тычет палкой,
нос затыкая, - здесь, на свалке,
полно забытых влажных снов…
и всё-таки, нет-нет нароет
в зловонных кучах бриллиант -
зарытый до поры талант -
средь мусора блестит он вдвое…