Бесшумные руки

Обида бьёт наотмашь, острой сталью,
Вгрызаясь с хрустом в душу, в плоть и кость.
Мы помним тех, кто ранил и оставил,
Кто в наше сердце забивал свой гвоздь.

Следы от боли шрамы и ожоги
Горят в груди, как факелы впотьмах.
Мы пишем злобе длинные прологи
И тащим этот пепел в каждый страх.

А у Добра... совсем другие руки.
Оно приходит тихо, в полутьме.
Без лишних слов, без пафоса и звука,
Как тонкий луч в удушливой тюрьме.

Оно бинтует бережно и нежно,
Стирает кровь, смывает черноту...
И улетает птицей белоснежной,
Вернув душе былую чистоту.

Но парадокс: на теле нет отметин.
Раз нет рубцов исчерпан инцидент.
И тот, кто спасен, весел и беспечен,
Забыв святой, пронзительный момент.

Добро не оставляет рваных ссадин,
Оно уходит, не прося наград.
Его портрет в умах не отпечатан,
И о покое вслух не говорят.

Мы помним боль. Она вскипает злостью.
А чистота... прозрачна, как вода.
Добро уходит незаметным гостем,
Но именно оно спасёт всегда.

(2019)